Не зная гроз растут стихи
без солнца и воды,
что в огороде лопухи
на фоне лебеды.
Но не по дням, а по часам
в них теплится росток,
к обетованным небесам,
неся обрывки строк.
Крапивы изодрав листы,
пробившись сквозь осот,
фонтан духовной красоты
на сопках расцветёт.
Тернист и долог к звёздам путь,
но результат один.
Созреет плод когда-нибудь,
впитав прохладу зим,
святую мудрость жарких лет,
изящество строки.
Вкушая щедрый дар, поэт
затопчет сорняки.
От лебеды и лопухов
расчистит огород.
Нет вкуса у таких стихов.
К чему смешить народ?