В. Казакову
Однажды на склоне дорических лет,
Изрядно на грудь прин`яв,
Придумал философ всем страхам ответ:
Пока я живу, смерти нет;
Придёт - не будет меня.
Ему возражали во все времена
Аскеты, скопцы и схоласты,
Что жизнь эта нам в испытанье дана,
Смиренья и кротости ждёт она,
А страждущим после воздастся.
Никто не знает, как правильно жить,
Хоть все, как умеют, учатся.
Но мало по малу проходит прыть,
Тускнеет спектр, истончается нить,
Подманивает разлучница.
Об этом я говорил с женой
Однажды во время обеда.
Вещал, мол не стоит ходить смурной
И думать, вздыхая, о доле иной -
От этого мол все беды.
Молчала жена, поскольку умна.
Да я понимал и так,
Что если идея эта верна,
То вера не в счет, мечта не нужна,
Надеждой живёт лишь чудак.
И пусть аскеты в чём-то правы -
Нам розовый сад не обещан,
Но ласковый шорох опавшей листвы
Уносит тревоги из головы
И музыкой полнит вещей.
И первый снежок, как добрый дружок,
Теплом наполняет сердце.
И рок не зарок, а полезный урок,
И силы есть, и не кончился срок,
И верится, верится, верится,
Что встретишь чудесное на пути -
Сегодня, завтра, весной,
И птица синяя прилетит.
А если что было не так - прости,
Порадуйся вместе со мной.