Мне Бог талант довеском малым дал
К судьбе, когда-то проклятого предка.
Я, может, стою чьих-нибудь похвал,
Но я отвык: меня хвалили редко.
Всё больше поминали те грехи,
Которые в умах себе творили.
Я, спрятавшись от них, писал стихи,
Чтоб завистью меня не уморили.
Но вид мой им все тайны выдавал
И зависть их диагноз мне писала.
Я чувствовал, что стою их похвал
И злился, что меня хвалили мало.
Теперь, когда давно мне наплевать
На похвалу, хулу, на чьё-то мненье,
Меня всё те же стали признавать.
Я стал почти предметом поклоненья.
Они в улыбках прячут свой оскал
И не поймут пустою головою,
Что даже если стою я похвал,
То зависти их точно уж не стою.