Письмо незнакомке.
Я вам пишу, меня прельстила
Немая нежность ваших строк,
И Муза стрелы вдруг пустила,
В души немеющий комок.
Призывный звук стихов заветных,
Достиг ушей моих и глаз,
И вот, уже стихом ответным,
Хочу обрадовать я вас.
Пишу однако, по старинке,
(А что поделаешь здесь тут),
Одно замечу, на заимке
Часы с кукушкой не живут.
А в остальном,- О правый боже,
(Я только, не кричу ура),
На ваше ведь перо, похоже,
Легла поэтова нора.
Кому-то, может быть картина,
Увы, покажется не та,
Но я рисую,- Дом старинный,
А за окном растет пихта,
И все бело, река в оковах,
Но все же, подо льдом шумит,-
Она ведь знает день, в какОвом
Зиме закончится лимит.
Сереет теплым днем забока,
Ведь, с Солнцем бесполезен спор.
А за рекой шумит дорога,
А рядом с ней реликтов бор.
Все хорошо, немного грустно,
Но я не замыкаю уст,
Искусство ведь, оно искусство,-
Оно всевечно в мире чувств.
Вот ночь; зима с весною спорит,
Но спит спокойно старый дом,
А в нем поэт встречает зори,
Не оставляя на потом…
Там время чашею Граальской,
Вдруг вмиг весы перевернет,
И вспомнит день другой февральский,
Что мир пожаром обожжет…
Но время, старые обиды
Забыло, помня – мир не нов;
И спит спокойно край Демидов,
Не слыша звона кандалов…
Не спит один поэт. Заветом
С родною Музою он чист,
А время,- время пахнет летом,
Хоть снег вокруг как белый лист…
Прошу простить мои виденья,-
Придет весна растает лед,
И Муза – греза провиденья,
Нас может больше, не сведет.
Спасибо вам вы мне польстили,
Я не ответить вам не смог,
И верю вам,- вы мне простили,
Ведь знали вы, сюжет не строг.
Поэта ангел
И вновь зима. Поэта грезы –
Нет, вовсе не исчезли! Нет.
И не увяли эти розы,
И я, по-прежнему поэт.
Но кто поэт? Всего лишь ветер,
В глухой гуляющий степи?
И кто его в степи приметит,
Кто путь-дорогу окропит?
И чтобы чувства на бумагу
Ронял он трепетной душой –
Кто даст безумную отвагу,
Тот он, наверное, большой?
Большой? Тот, что подобен Богу,
Знать не дано чьего лица?
И верно, это он в дорогу
Поднял безумного певца.
Кто он такой? Никто не знает.
Но это он, певца Дедал!
И Музы слух ему внимает,
Где он Баяну крылья дал…
Кто он такой? И как он может?
Как он такое сделать смог!
Ведь тот, кому он крылья вложит,
В свой миг полёта, тоже бог! ...
Меня конечно мать рожала –
Нам это не дано стереть.
Но кто вложил в уста мне жало?
И кто сказал певцу гореть.
Кто чувства жаркие как угли
Велел на душу положить,
Кто жаркий мир души прогуглил,
Кто приказал певцу служить?
И указал певцу дорогу,
Дорогу длинную домой…
И если, он подобен Богу –
То это верно ангел мой!
И ведь, не всем такой он нужен,
Кто Музу в сердце бережет,
Где старый Феб кому он служит,
Его нещадным оком жжет!
Его венец такой горячий –
Иных порою слепит нимб,
И он становится незрячим,
Но всё-таки бредёт за ним.
Ведь лишь ему открыта дверца –
И это ведь не ерунда!
Там те, кто льёт глаголы в сердце,
Уходят в вечность навсегда! ...
Да, мы уйдем, но слово… Слово!
Оно конечно не уйдёт.
И значит, будет ветер снова,
И слава новая грядёт! …
А не грядет - Что за печали,
Сними с себя почетный нимб.
Ведь слово! Ведь оно вначале!
А мы, конечно же, за ним.
И пусть вещают иноверцы –
Глагол ваш, сгинет навсегда!
Гори поэт! Пусть пламень в сердце
Не угасает никогда!