И что-то не так… вопреки ожиданью,
Ни снега, ни крика заблудшей совы,
Лишь темень тоскует неласковой ранью
Слоняясь в убогом наряде вдовы.
Цветастый, промокший от боли платочек,
Глаза протирает рукой бобылю
Ни света не ждёт, ни спасибо, ни… впрочем…
Слезу, перед смертью, как очень люблю.