Про такое не пишут в книгах,
О таком не слагают песни.
Но такое бурлится в жилах,
Предвещая плохие вести.
И стекает на дно стакана,
Пожелтевшего, как обои,
Если в них просочилась влага -
Стены цвета поспелой сои.
Глаз со временем станет шире,
И спокойными будут руки.
В этой тусклой, пустой квартире
Желтый - вовсе не цвет разлуки.
Пыль дорог, оголтелый говор,
Запах смога и душный ветер.
Где-то каркает дикий ворон:
Проходящий и не заметил.
Но вдыхая всю гарь - качаешься,
Бродишь в такт с этим едким городом.
Еще вдох - ты уже являешься
Запыленными легкими оного.
Черной тучей тоска затянется,
Растечется водой, развеется.
Ты теперь одинокий пьяница -
Дождевою водой похмелиться.
И домой по привычным улицам,
Не свернув никуда - торопишься.
Дождевая вода как спутница,
Дождевою водой прикроешься.