В шёпоте трав нескошенных,
В шелесте листьев сброшенных,
В разном - плохом, хорошем ли
Важное что-то есть.
Не перепишешь прошлое
В будущее проросшее.
Слово, как семя, брошено…
Каждый несёт свой крест.
Ищем себя… Находим ли?
Слушаем бред юродивых…
Кажется нам, что вроде бы
Сбросили тяжесть пут…
Тикают тихо ходики,
Где-то звучит мелодия…
Время бросает дротики
Вычеркнутых минут…