А лес горит. В еловой чаще
И треск стоит и стелит гарь.
Ты мне пиши, пиши почаще
Мой неприветливый январь.
Когда в полях жара спадает,
Идут туманы. Цвет - пастель.
А где-то в Ницце пропадает
Мой, вечно занятый, апрель.
Пройдёт пора песчаным вьюгам,
Штормам из ветра и огня.
А где-то за полярным кругом,
Пугает Югом май, меня.
Проверю почту в выходные.
Привет. Как жизнь? Скучаем, ждём.
Всё хорошо, мои родные...
Душа гуляет под дождём.