Мы часто вспоминаем тех,
кто был когда-то нам постольку...
кто нас тащил,
как на Голгофу крест...
на нас молился,
будто на иконку...
кто жизнь свою
на лоскуты порвал
и сшил из них нам одеяло...
кто душу с сердцем нам отдал...
а нам, ведь, все казалось - мало...
И, за хребтами
отшумевших лет,
мы часто вспоминаем тех...