И мелкий дождь, и дым, и запах бумаги...
Остатки лучей летнего солнца грели спину. Она хотела впитать в себя эту атмосферу, раствориться в ней, как сахар в чае с мятой и ромашкой, не отпускать светлые мысли, запереть их в своей голове, как раньше. Дождь усиливался, капал на тетрадные листы, размазывая по ним чернила. Капли бились об воду и своим беспорядочным шумом создавали ту самую мелодию - мелодию первого осеннего дождя. А волны с шумом бились о бетонные плиты и, развбиваясь, стекали обратно в реку, встречая там новые волны, и дополняли ту самую мелодию - мелодию первого осеннего дождя. Ветер трепал деревья, срывая с них первые желтые листья, бросая их в воду, перелистывал станицы книги, оставленной кем-то на берегу. И ветер тоже играл свою роль в той самой мелодии - мелодии первого осеннего дождя. Где-то вдалеке, как отклик цивилизации, трамваи стучали своими тяжелыми железными колесами по бесконечным рельсам. Городские звуки тоже вплетались в ту самую мелодию - мелодию первого осеннего дождя.
Солнце медленно, но верно приближалось к своему месту назначения - горизонту. Ещё максимум час, и станет темно.
Она должна была уйти домой, но природный оркестр заворожил и не отпускал её.
Две дороги - в лес и в город. Две дороги - к несправедливости, злу, людям и к чистоте, правде, спокойствию. Нет, есть третья - в воду, в вечную мелодию первого осеннего дождя. Там нет ненужных мыслей, так старательно и нагло лезущих в голову. Там нет людей, которые с упорством пытаются вывести тебя. Там только тишина.
Она пошла прямо, прямо в воду. Медленно. Волны омывали её ноги. Одежда становилась мокрой. Водоросли цеплялись за ноги.
Мыслей нет. Людей нет. Тишина.