Её зовут Клер. А близкие называют Кло.
Ей больше семнадцати, но чуть меньше двадцати пяти.
Она искала, и до сих пор пытается то найти,
Что годами ранее её так влекло...
Кло стремилась к жизни, пыталась её узнать.
Она писала стихи и ходила гулять с друзьями.
И глаза лишь изредка наполнялись слезами,
Когда приходилось кого-то родного терять...
В её комнате теплый плед и во всем порядок.
Читает, учится, мечтает успешной стать.
Смеется и движется. Падает на кровать
К концу дня, когда сил наступает упадок.
А с утра она снова бодра, бежит куда-то.
Спорт, свидание, надо выгуливать пса.
Манят люди и манит небес краса.
Жизнь легка и незамысловата.
Время летит.. Вразумляет. Оно калечит...
Кло растит волосы и продолжает писать стихи.
Дни от вечера до утра, а ночи пусты и тихи.
Кло ждет какой-нибудь судьбоносной встречи..
Окутана дымом бессмысленности и сигарет.
Все чаще и чаще дожди...посиделки в баре.
В этом будущем её, видно, совсем не ждали.
В том прошлом, увы, для неё тоже места нет.
"Как же так? Куда ты исчезла, Кло?" -
На страницах ее дневника лишь один вопрос.
Один пункт - он скуласт и длинноволос.
Только для него её время не истекло..
Он на мгновения избавляет её от оков.
В нем надежда, что есть еще смысл где-то.
В нем единственный огонек просвета...
Только в будущем времени пока нет стихов.