Хребты дорог, промерзшие до пупа
земли, нырнувшей в проруби зимы.
Накинув гололёд вместо тулупа,
с мечтами про шарфы и про пимы,
колеса вертят у автомобилей,
вдыхая терпких выхлопов угар.
Вдруг цепенеют, словно от промилей,
от терпкости глушителей-сигар.
Им некогда забыться в снах дремотных,
иль раствориться в сладостных мечтах.
И лишь в глубинах помыслов самотных
считают дни до лета на верстах.
Вмиг отступают страхи и тревоги,
от мозга промороженных костей.
Оттаивают души у дороги
в заветном ожидании вестей.