Журавли летели слишком низко,
Созывая лучших их родных…
Поседела ночью юная «актриска»,
Сохранив пророческие сны.
Мир чернел в её глазах от горя,
А улыбка прятала грозу.
Журавлиный клин, пересекая море,
Даты боли держит на весу…
Новогодний вальс заденет струны
Части неприкаянной души.
Самолётный след рисует руны:
«Умирать, малышка, не спеши…»
Только ей нет места в этом мире.
У фальшивых лиц другой манер.
Посвящая дни и ночи лире,
Завещает жить не сотворив химер.