Цветы, не ведая стыда, растут из ссор,
Отцы их чтут лишь похоть, ложь, позор.
Отцы их - девки сенные, лишь пыль,
Цветы несут же тонкость, блажь и стиль.
Откуда эти нежные цветы,
Откуда эпицентры красоты,
Когда отцы их так дурны лицом,
Когда отцы их пьют коньяк, винцо.
Я вечно буду нежность воспевать,
И Анну - Марьи девственную мать.
Я буду посвящать ей все стихи,
Все серые безбожные деньки.
Но вязь святого тонкого стиха -
Опять лишь сублимация греха.
Кто знает, из чего растет поэт,
Кого он хочет съесть сейчас в обед.
Но дал поэт обет - не есть, не жрать,
Он будет воспевать ведь Бога мать.
Скажите мне, терпеть - не ваш удел,
Но почему же я беру лишь мел,
Пишу я не свою сейчас судьбу,
Веду я с мглой-природою войну.
Моя природа так дерзка, дика,
Она порок, клеймо на все века.
Моя природа так больна, странна,
Лишь Греция поймёт - моя страна.
Но только не Афон, а терпкий Крит,
Где дочери прекраснейшей Лилит
Целуют шеи, вяжут стиха вязь,
И между ними роковая связь.
15.12.13 в 5:53