***

Температура.
Холод.
Крик с улицы.
И ты веришь
В то,
Что сбудется
То, о чём ты мечтал.
Под прозрачным покрывалом осени,
У моросящего дождя просим мы,
Чтобы было всё так.
Как придумал ты,
Ты сам.
Кашель.
Боль.
Шёпот рядом мой.
Свой же голос влетает в уши,
Заставляя меня слушать,
Слушать горькие лишь слова.
Колючая.
Злая.
Не добрая.
Бодрая.
И такая родная,
Больная.
Что думается, жить позволяет,
Наверное, просто другая,
Не та, что любила я,
А просто призрачно мутная память
Не дана мне была.
А знаешь?
Я помню то, что забыла ты.
Те самые песни попсовые,
Которые тогда были предельно новые,
Такие тёплые, нежные,
Напоминают прошлое безмятежное.
Теперь мы друг другу чужие,
Совсем уже не родные.
Рисуя прошлое, знаю я,
Что не вернуть тебя к памяти,
Чтоб забылись все те ссоры,
Что позволяли сделать выводы
О моей сущности не существующей.
Это всё просто бренно.
Тленно.
Наверное даже безмолвно,
Через года, текущие в повести,
Проведу я под руку совесть ту,
Которую ты покинула,
И просила не писать мне письма.
В душе моля о прощении,
Не хотела быть брошенной
Наверное.
Временно.