Быть юным в юности своей немудрено:
Жизнь кружит голову, как доброе вино.
Всё ярко так. Прекрасно! Иль ужасно! –
Весь мир нам видится контрастно!
Ум кипит. Волненья, страсти...
Но вот пришли унылые напасти:
Заволокло всё серой пеленой,
Где раньше радуга блистала,
И потянуло зябкой тишиной
Из очень затхлого подвала...
Тяжкое похмелье! Всё постыло.
Дней вереница тянется уныло,
И журавлиный клин: – Увы! Увы!
Под шелест опадающей листвы...
Быть старым в старости своей немудрено:
Лежит замшелое дубовое бревно,
А возле спит облезший Кот-Баюн
И грезит о поэте, что до смерти – юн.