Как я тебя ни назову,
Но муза бывшей не бывает...
Она уходит, улетает,
А я пока еще живу...
Вздыхая тихо, по ночам
Она является украдкой,
Чтоб полистать мои тетрадки,
Колебля пламя на свечах.
Но не захочет утро ждать,
Присев на краешек кровати,
И, словно старый друг-приятель,
О том, о сём порассуждать...
Поэт не может быть плохим.
Он может лишь не быть поэтом.
И сколько ни тверди об этом,
Цена ему - его стихи.
Поэт без музы - не поэт,
И путь его тернист, и сложен,
Но каждый день я жду до дрожи
Тебя. Не вдохновенья, нет!
Ты что-то хочешь мне сказать,
Когда порой ночами снишься...
А наяву прийти боишься...
Чтоб просто так - глаза в глаза...