Один мой друг, нормальный такой индеец
Рассказывает истории вслух.
И вот, когда я забываю, что и как в жизни делается,
Я вспоминаю их вдруг.
Сижу вот у костра,
вокруг снег и минус пятнадцать.
Слушаю. Но в голове - дыра.
Поэтому иногда ему приходится повторяться.
Он не сердится.
Сидит будто его Кришна на облаке.
Иногда кажется, словно вертится
Вокруг костра мир и он в его облике.
Не фанат, не проповедник.
Иногда зачем-то его вспоминает.
Кришна для него как советник.
И друг его порой к себе призывает.
Потрескивают от жара ветки,
Чуть звучит метелица.
Всё здорово, когда есть такие разведки
И в них берет тебя друг-индеец.