Горючее, как сытый удав,
лениво ползёт по горлу и вниз.
Язык к нёбу прищучило.
Остаётся только низменное.
На часах десять вечера.
На столе - бумажка с каракулями.
У людей чувства, слова разные,
у меня - всё одинаково.
Я думал о чём написать.
Какие слова достать из кармана за пазухой.
Но я как плохой спасатель -
долго думаю и вечно опаздываю.
Звёзды сегодня молчат.
Луна стыдится и прячется за облаками.
А стихи так и не н;чаты.
Будто нашла коса в траве камень.
Среди настоящих поэтов он - никто,
и его не примут издатели.
В конце концов он написал о том,
что так и не смог написать.