Ноябрь. Пуржит. Ушёл наш мост
понтонный,
Буксир его
швартует на постой.
Река лавиной дымной монотонно
Идёт в снегах и серой, и пустой.
А было,
кто сейчас тому поверит,
Неслись, как табуны, со всех дорог
Машины через мост
на дальний берег,
И по реке - трёхпалубный поток.
Река и мост
в огнях, в работе были,
Крутился мир весёлых скоростей.
А что сейчас?
Лишь омут снежной пыли,
И люди в нём
промёрзли до костей.
Паром придёт,
скорей всего, не скоро,
И грусть свербит:
посудина - не мост,
Случись зимой авария иль горе -
Хлебать кисель по льду
аж за семь вёрст…
Идёшь - страшит подспудное теченье,
Душа трепещет: "Милый мой,держись!"
Тревожат крики в темени вечерней…
Неужто в бездне
снова тонет жизнь?
И, хоть народ со мной
бывалый, бравый,
Спешим на крики
с думою смурной:
Куда ведёт нас
эта переправа:
На берег тот
иль сразу
в мир иной?