На днях я сборник свой листала
Щемило сердце в сотый раз.
Хоть и писать уж перестала,
Но омывает слеза глаз.
Нет музы боле, нет отрады.
Всё вспыхнуло огнём.
Сиим стихам и я не рада
В них всё о нём... Родном.
Гори же, сборник! Ну! Смелее!
Пылай огнём. Гори!
У твоего костра теплее
Я греюсь до зари.
На пепелище сборник тлеет
И чтож? Я, вновь, грущу...
Дымком слегка любовь повеет
Её уж не впущу...