закрытый на засов,
и окна, как бойницы,
ты вечно охраняешь все границы
от врезавшихся в память слов.
сознания страницы
мелькают, как в немом кино,
а из-под пальцев бьётся лишь оно,
как голубь, брошенный в темницу,
и сквозь решетку всё равно
мерцает млечный путь.
ты тянешься к нему руками,
хоть обладаешь птичьими правами,
ты не позволишь свету ускользнуть.