Вновь смеркается. Кто-то уходит,
не прощаясь, руки не подав.
Вроде мы и не ссорились. Вроде
я не пьян и не хмур. Наплевав,
что в ноябрьских сумерках тоже
много спрятано мелких обид
лица, морды, гримасы и рожи
в них уходят. И путь их лежит
от ларьков, где ни слова о хлебе
до скрипучей подъездной двери.
А на черном, прокуренном небе
кто-то выключил все фонари.