Игорю Дяченко
Как-то раз несушка Ряба
Стих решила накарябать.
Поднатужилась немножко
И его-таки снесла!
Восемь пар неровных строчек
Записала на листочек,
И помчались курьи ножки
В стойло критика-Козла.
– Бэээ! – проблеял важный критик,
– Поэтесса, говорите?
Каждый может вырвать перья
И в чернильницу макнуть.
Вы поведали о просе.
Почему не о навозе?
В пользу проса я не верю!
Вы бездарны! В этом суть...
Пню понятно, что несушки
Не талантливей, чем Пушкин,
Нет на их "шедевры" спроса
В поэтическом хлеву,
А дары полей искусства
Сортируются по вкусам:
Не поймут клюющих просо
Те, кто любят жрать ботву.