У каждого на белом свете есть у его судьбы исток.
И у меня есть свой заветный, родной мне,отчий уголок.
Как пахнут здесь полынь и мята в лугах без края и конца!
Трава на них была примята ступнями бОсыми отца.
Он на заре мочил их в росах, смягчая долю косаря.
А день тянулся на покосе длиннее века бобыля.
И утешало нас застолье в час, когда зной не потакал:
Горсть земляники, к хлебу с солью - бидон парного молока.
И я, устав от взрослой ноши, по зову детских, сладких грёз
Валился с ног в тенистой роще под шум заботливых берёз.
Рука Большого незнакомца раскрыла неба синий зонт,
И облака, не пряча солнца, текли рекой за горизонт...
Красот немало я изведал в чужой, далёкой стороне,
Но не отрёкся и не предал того, что дорого так мне.
ПлачУ поклонами оброки, и мне не в тягость тот оброк.
Пусть я уйду, пусть минут сроки, но ты живи, мой уголок!
И пусть, небесною дорогой плывут всё так же облака,
Другой мальчишка босоногий испьёт парного молока.