ну вот такие не друзья мы. случайные знакомые.
случайный я, а ты – не к месту и не к моде.
твое изрядное нытье не по своей породе,
я слушать не хочу. наверное. ну, это, вроде бы…
прости за то, что ты слагаемое, которое искомое…
«мы с тобой теперь новые и не сломанные».
я умоляю, сука, пару букв.
прошу прощения, мне хватит и одной.
здесь и без того валялось много трупов, друг…
что-что? еще чуть-чуть постой.
ну где же ты мое осточертение,
мое падение, в кавычках/скобках
сила совсем не притяжения?
(ты – гребанное притяжение)
цикли меня, зацикли.
я хотел лишь с тобой делить все эти мысли,
но ты ведь этот чертов знак неделения.
сказать, для кого изначально эта страница,
этот чертов недодневник?
я схвачу тебя за рукав, воротник,
(за что еще тут можно уцепиться?)
i need you more than you think.
хотя, твоими же словами –
будешь умницей – поймешь.
похоже, шлюха-судьба, уже обвела
мелом между телами.
за глазами –вокзалы.
и ты не придешь.
мне от ее стихов по-****ски теперь грустно,
что даже слать цитаты, похоже, стало лень.
и если бы я не знал про к. «привет, апрель»,
то не подумал бы, что это, может быть, искусство.
теперь.
наверно, стоило б забыть всю эту глупую ***ню
про счастье,
разбавить строки пламенным причастием,
(и не сжимать не чье-нибудь-свое запястье)
ну вот привет, и снова здрасьте.
ты знаешь, если ехать до конечной,
там нас совсем никто не ждет…
я буду жить у предплечий,
в надежде, что кто-то найдет.
спи с ним, спи с ней, да хоть, блин, с кем-нибудь,
я буду знать, что ты тупо не ждешь.
можешь, топтать меня прямо в грудь…
но умру за тобой, если ты когда то умрешь.
а фонари будут гаснуть.
а тебя будет кто-то другой целовать.
я хочу тебя трахнуть, по-настоящему трахнуть,
чтоб МОЕ имя им в уши шептать.
нет, прям орать!