Мёртвые люди приходят, читают стихи,
Бережно трогают воздух у тёплых висков.
Прикосновения их безнадёжно сухи,
Как содержимое древних песочных часов.
Мёртвые люди не дышат, стоят у плеча.
Жажда их комом становится в горле живых.
Мысли их терпки, как свежезаваренный чай,
Страстны, как души веками не читанных книг.
Мёртвые люди не станут стучаться в стекло,
Им остаётся довольно простая игра -
Ждать терпеливо рождения правильных слов,
Не позволяющих им до конца умирать.