Небо мокрое, словно
Выжимают с небес белье.
Все закутались в куртки, и во что-то
Еще свое.
И в декабрьский, словом, самый обычный день
Я держу в руках распустившуюся сирень.
Книгу с сотней эпитетов,
Сотней таких миров,
Что скрываются в рифмах, и в обрывках
Печатных слов.
Я шагаю неспешно
В этом маленьком уголке.
С томом Бродского. Со стихами.
Вся счастливая.
Налегке.