Сезон. Весенняя охота.
Вот след. Иду за кабаном.
Давно знакомое болото.
Не подведет. Уверен в нем.
Зеленой ряской затянуло,
Два островка желтеют мхом,
Иду, вперед направив дуло.
Болото мне почти, как дом.
Поддержит в трудную минуту,
Не засосет в поганый ил.
Но, сам не зная, почему-то
Всё глубже в тину уходил.
Назад. На берег. Получилось!
Чуть в западню не угодил.
Наверно, что-то изменилось…
Кабан-то знал. Ведь он здесь был.
Бродил еще по снегу боров,
Пометил брод своей струёй.
Следы всё четче. Значит – скоро.
Вот слышу «хрю». Он будет мой!
Он мой. Тупой и на прицеле.
Кабан сощурил узкий глаз
И ухмыляется из щели.
Он в этой щели был не раз.
Он не уйдет! Моё болото!
Приклад в плечо - и он визжит,
Кричит мне матерное что-то.
Удрал, подлец. В кустах лежит.
Но не пробраться через ряску
На темно-желтый островок.
Лежит и впитывает ласку.
Он здесь хозяин. Я – стрелок.