И ветер вьюгу вьёт, и прочен наш засов,
и на веранде, выходящей в зиму,
искрится осень и другой бумажный сор
в плескающемся пламени камина.
И ты молчишь сквозь ночь и сквозь огонь,
Струится вечность, время умирает.
И всё пытаешься однажды стать собой,
а снег так грузно хлопает крылами...
Слетает голубь – и стучит в моё стекло,
тихонько запускается пиано:
вставать, искать подснежник в рождество
для корабля, что заперт в океане.
И в снах твоих волнуется прибой,
и кисти фонарей плывут по стуже,
а я кружусь по снегу беговой,
и всё ищу чужую весть о суше...