Пока в серебряной прохладе дня
Нет хруста льдинок в лужах при шагании,
Твоё непонимание меня
Спишу на грусть по лета угасанию.
Но всё изменится, лишь мы войдём в сезон,
И канет межсезонье, столь невнятное.
Есть в ноябре какой-то ведь резон,
Для чувств охлада, время непонятное,
Непостижимое своею наготой.
Живописания раскрашенности сгинули.
Какой обезразличенный покой!
И графики в руке сангину вскинули,
И дозревает что-то до снежка.
А там,глядишь, по свежести наладится.
Вот, хрустнуло... И к шинам - два шажка.
И лужи первый лёд катаньем гладится.