В слова Любви не веря до сих пор,
Он равнодушен, кто ж тому виною?
И светом не горит печальный взор,
А жизнь его и мига чувств не стоит.
Танцует он, но как всегда один,
Пусть он красив, но красота не вечна,
Живёт он средь придуманных картин,
Готов он насладиться каждой встречной.
Но только, чувства вечно не храня,
О ней забудет, как не раз бывало,
Он говорит: «Любовь не для меня»,
Он только пьёт из нежности бокала.
До дна он выпьет, разобьёт опять
Бокал души, как старую забаву,
Хранит свободы вечную печать
И думает, что там дано по праву.
Не знает он, что всё предрешено,
Он встретит ту, что станет сердцу ближе,
Ведь небом всё предсказано давно
Они столкнутся средь толпы Парижа.
Или в Версале на балу, где он
Найдёт для сердца и души усладу,
И он поймёт тогда, что он влюблён,
Но только в сердце ранен без пощады.
Он, тот, который раньше убивал
Повержен будет, в этом жизни тайна,
Его душа, как выпитый бокал
Вдруг разобьётся, будто бы случайно.