Лежу в жару и, корчась в муке,
Ни о любви, ни о разлуке
Я не пишу. Так в чём же суть? –
Ползёт в стеклянной трубке ртуть.
Зависит от температуры
Подвид создания Творца:
Один-два градуса – понурый,
И еле жив, и сер с лица.
Слабее микроорганизма
Венец природы. Боже мой!
И никакого фанатизма,
Когда ослаблен и больной.
В глазах сакральные картины,
А губы шепчут: витамины....