Фарфоровой статуэткой
встала в дверном проёме.
Я комкал в руках салфетку,
вечер свернулся в коме.
Каждое слово - в мякоть
се'рдца. Зачем так больно?
Мир исчезает - плакать,
зачем ему - посторонние?
Зачем мне теперь фиалок
ни с чем не сравнимый запах,
когда себя вырываю
из дней наших, вместе взятых?
Как странно - я снов не помню.
Как странно - напрасны речи.
Себя вырываю с корнем,
гашу в алкоголе печень.
Не стоит жалеть поэта
и жребий его паскудный.
Иди, я не жду ответа.
Как странно - я жив покуда...