Я хочу только видеть, как оттаивает река,
а по краю проталины, поджимая тонкие лапки,
бегает смелая птица, не улетающая на юг –
носик её клювик, пёрышки её гладкие.
Трогает тёмную воду,
не боится ни холода, ни глубины,
ни бремени белого человека, ни других привычек,
за которыми тянется чувство вины
или цепочка неоперившихся детских птичек.
Вот и смотрю на неё через перила моста,
бросаю хлебные крошки на лёд – цыпа, цыпа;
надо мной начинается небесная красота –
проплывают узкие облака, словно молочная рыба
собирается на сезонный нерест или вечерний квест,
а внизу потемнело и не видна тонконогая птица
и следы её, так похожие на букетики для невест,
не видны никому, и нет причины остановиться...