Одуванчик в зенит
задирает головку
беззаботную – в ней
больше мыслей, чем дней.
(И. Бродский)
Через год напишу:
"В середине июля
Я, похожа на улей
П р е д... и после-историй, общественных мест,
Отливалась, как пуля.
Горячий свинец
И горчащий смертельной удачей конец
Жёг мя углем".
Через два, а потом – через двадцать и два
Обменяю на новые – мысли, слова
И с собою поспорю:
"Что там было в далёком забытом году?
И зачем я смотрела в упор на беду,
Коли знала зачем и куда я иду,
Только вторя?.."
***
Сначала похожи на ворох, на порох из мыслей,
Они (so sorry!) - из сора, но после - цветут!
И вкус их меняется: сладким становится кислый,
Как - вин, что отжаты недавно, в сегодняшнем "тут".
Потом на эссенции века наложенный вензель
Так мало расскажет о нас, пересёкших черту...
Но тёплыми крошками сыплет потомок мой Гензель
Таинственность строк на дорожки - спугнуть черноту!
***
Стихи, стихи... мои вы птицы! -
Усну - и клинья будут сниться!
Молчания большие рыбы
На глубине морей, как глыбы.
Вы - раны рваные веков.
Вы - стая лёгких облаков
На раскалённый зноем лоб!
Вы - по лбу! Вы - гора и горб!
Вы - йод и с мазями повязка!
Вы - то, что - на крови и вязко...
Ключей, отмычек звон и связка!
Вы - крошки, к свету след, из сказки...
Сгорая птицей, не горите!
Я умоляю - говорите!
Творя меня, чудотворите!
Чертите палочкой наитий...
От вечно-временнЫх соитий
Рождаясь - таинством открытий,
Вы - меч, клубок бессонной нити,
Которой прошивает свет
Страницы книг, где смерти нет!..
***
Ты знаешь как рождаются стихи? -
Из слов и снов, раздумий и улыбок.
Они шумят, смеются иль - тихи,
Слезами льются из твоих ошибок.
И все-таки они - как луч, как свет -
Сквозь сумрак неба - вестью долгожданной!
Вопрос, а через строчку, две - ответ
Уста остудит вздохом покаянным.
Мой каждый стих - как шалое дитя,
Не ведая смущенья в жизни прозе,
В строке играет с рифмами, шутя...
В нём всё - всерьёз....и всё в нём - не серьёзно...
***
Стихи - есть крылья птичьи, стремя!
Пока жизнь стелется во прах,
Преодолев глухое время
И расставаний липкий страх,
Мы строчками летим в ладони,
Надежду с нежностью храним,
Несут нас вдохновенья кони
В зарю, где золотится нимб.
Поэт - не раб унылой скуки,
Его душа - девятый вал!
Стихи берут его на руки,
Коль горнего он возжелал!
***
Мои стихи - цветы, не обессудь -
Завянут для меня. Уже различья
Меж мной и ими множат безразличье -
Былых страстей пожар оставил грудь.
Они, как чёрно-белое кино,
Уйдут в небытие. Придёт забота
Иная. На забытом старом фото -
Сюжет, исжитый до нуля давно.
Мои стихи детьми мне станут, внуки
Напомнят как-то о былой весне,
Возьмут любовью прошлой на поруки,
Волнами чёлн мой понесут во сне.
Мои стихи переживут меня?.. -
Оставлю их для завтрашнего дня...
***
Стихи не обманешь – как флейту, как душу, как парус –
они без дыхания ветра смущённо молчат.
Мани, падай камнем на дно: на варение агрус
пойдёт, не украсив строки... Даже пару зайчат
на спицах не свить при отсутствии солнечной нити!
Лишь солнечный шторм растревожит уснувший поток!
Я – гроздь. И во мне, дозревая, густеют наитья.
Но чтобы по небу пойти, нужен ветра глоток...
И тут же, не видные глазу, твердеют опоры,
Смотрящие вдаль удивляются: "Где два крыла?"
На парус притихший смотрю я, с безветрием споря...
Волной на прибрежном песке золочусь добела.
**
слёзы ещё не созрели, но болью руки
будто обвиты, как чёрною тогой... ночью
что-то крадётся, что-то больнее скуки
и, устыдившись, в точку бегут многоточья...
слёзы ещё не созрели... кислят печали,
горечь наитий ходит под шкуркой вишен
цвет облетевший помнит ещё "в начале"
ветер, наверное, врёт: "Он тебя не слышит!"
слёзы дозреют осенью, грянут ливнем,
грушевым соком оземь... в сиротстве веток
ты разродишься ими... и время сильной
быть разожмёт ладони: "До встречи, детка!"
***
Отпускаю время, отпускаю.
Пусть журчит сквозь пальцы, как вода.
В том, какой была я, не раскаюсь,
И другой не буду никогда!
Отпускаю дни. А ночи, ночи
Подержу дождями у ресниц.
Я иду по небу.
И воочью
Мимо бьют крылами стаи птиц!
Звёзды опадают, словно листья,
Догорая ворохом в заре.
Где–то там, в лесу осеннем, лисья
Норка остывает в октябре.
Там читают памяти мгновенья,
Словно книгу, на ночь, перед сном...
На пороге забытья ль, забвенья,
Положив у изголовья том.
***
Она играла на свирели,
Себе и ей ничуть не веря!
Но всё казалось так легко,
Что даже в крынке молоко
Ей, улыбаясь, подпевало.
Шелков ресничных покрывала
Бросали тень на взгляд у врат:
– Вы мне не враг, не друг, не брат!
***
Из вороха слов нужно выбрать одно,
Пускай будет «Жизнь»!
Родившись, я бездны увидела дно.
А после «Держись!»
Звучало всё чаще. И тайна окрест
Меня берегла.
Кто видел меня одинокой, как перст,
А кто купола
Седые, как вечности, над головой
Моей различал.
Луна была в белом – скорбящей вдовой,
Пустынным причал...
Я, жизнь поднимавшая изо дня в день
На оба плеча,
Плач жертвы презрела, споткнувшись, как тень,
О тень палача.
Любовь оставляла всегда на потом,
До лучших времён!
В котомке хранила зачитанный том
Рассказов о Нём.
Просила одно – только было б тепло
На млечной реке!
Росла, всё вокруг становилось мало...
Следы на песке
Небесном, иссинем не смоет прибой
Грядущих времён!
Себя отыскав, пребываю собой
На древе имён.
***
Там был лес. И слова тяжелы, как каменья.
Там был берег холодным, холодный прибой.
Никого не согрев, догорают поленья...
Кто–то агнца отвяжет.
Зелёной тропой
Тот поскачет, как облако белое, ветру
Улыбаясь, прогнувшись от счастья дугой!
Заскрипит, остывая, пустующий вертел,
В мире пляшущих звёзд – заржавелый изгой.
***
Тают отражения от былой луны,
Время натяжения для моей струны.
Посланный, случайный ли – грел ветра в крыле
Преданно? отчаянно?..
Душу лил во мгле!
Ночи перевёрнуты комьями земли.
Вычитаны, свёрнуты, брошены в пыли
Слов уловы, облики... Спрятаны лучи
Птицами за облаком.
Были ли ключи
От ворот? И были ли в поле ворота?
Ворот поднят, ветер врёт... Но луна – не та!
***
Ты думаешь, всё будет хорошо?
Я думаю... неспешно... не итожа.
На что похоже будет "хорошо"?
Шёл летний дождь, не глядя на прохожих,
Бурчал под нос о чём-то о своём –
Слагал стихи... А я не научилась:
"Своём" срифмую с "неба окоём" –
Банальненько, как видишь, получилось.
Поэт лелеет слово! Как Творец,
Семь раз отмерит, взвесит, после – скажет.
А мой словарный – полупуст ларец,
Я жульничаю: рифма смыслом ляжет?
А Он сказал однажды: "Будет свет!"
Ты видел этот свет? Представь, я – тоже!
Тот свет оставил в сердце вечный след,
Ну, знаешь – на дыхание похожий.
Зачем нам громы, молнии, огонь,
Коль мы дошли до веянья и Слова?
Сошли на гору двое: "Ого-го!"
А мы в ответ им: "Было же! Не ново!"
Увидели – похожи мы на них!
И всё происходящее похоже
На... ты поймёшь меня – один родник!
Скажи, и будет день погожий, Боже!..
Ты думаешь, всё будет хорошо?
Не знаю "хорошо" на что похоже...
Я видела, как летний дождь прошёл,
Не узнанный никем в толпе прохожих...
P.S.
Престранный мир, забывшись, спал
На зорьке, прямо у порога –
Наверное, чуть–чуть устал
Престранным быть подобьем Бога.
В июльских росах, на сносях
Восторгом будучи, под ноги
Упал...
Опёршись на косяк,
Застыл в осенней грусти тогах.
Шептали: "Умер..."
Он, как мог,
Воспрял, укутавшись снегами.
К концу морозов, правда, слёг...
Но, птиц встречая, берегами
Смотрел на стайки вешних вод
И слушал: жизнь журчит по венам.
Войдя под радуг майский свод,
Вздохнул... Пришлось принять на веру
Начало новое, пасти
Июнь телёнком в сочных травах,
Тепло с полей в амбар грести;
Укутав солнце небом алым,
Спать уложив его в горсти,
Нести в иссиня покрывала!
Престранный мир, забывшись, спал
На зорьке, прямо у порога.
Наверное, чуть–чуть устал...
Так странно – быть подобьем Бога.
___________________________________________