Я совсем уже не пишу.
Оно само теперь как-то пишет.
Я стихами теперь дышу -
вся насквозь,а Оно мной дышит.
Звёзды пришиты на моём пальто,
звёзды падают в карманы с крыши...
Я сама больше не дышу -
это Что-то меня вместо дышит.
Я по улицам безлюдным иду -
это Оно без меня гуляет.
Проулки людные я обойду -
это Что-то их обминает.
Говорит на чужих языках,
я их вовсе не понимаю.
Слова новые из него
в мою речь невзначай утекают.
Оно знает другое чувство...
У нас нет ему описания!
Оно любит, да так нежногрустно,
не зная точек и расстояния.
Запятые не ставит,не пишет
с большой буквы слова заглавные,
упуская пробелы,дефизы,
устанавливая другое "главное".
И заполнив собою пробелы,
все прорехи,на кружке трещины
оно вскоре выйдет наружу -
внутривыгнуто,сжато-трепещуще.