…а сочная сентябрьская листва,
и спелая трава – как в негативе
белым-белы, и – чёрное, родства
не помнящее, небо над квартирой.
Как много целлофана и стекла
прожитые года мне оставляли!
Судьба моя, сгоревшая дотла,
ты всё ещё идёшь за мной, цепляя
колючкой ли, крапивой ли, кустом,
слепой стеной, уткнувшеюся в брови,
чужим домашним светом и теплом…
Прошу тебя, пожалуйста, без крови.
Не мучай и не мучься. Отойди.
Ты – вымысел всего лишь, привиденье,
стоишь на полдороге. Полпути
собою заграждая во спасенье.
Не надо ни спасать, ни убеждать.
Расстаться – всё ровно что съехать с дачи…
…по небу клин плывёт. Его вожак
курлычет. Как бы кличет, как бы плачет.