Я живу на Кирочной,17,
От Невы бежит ко мне проспект,
Чтобы в окна тихо постучаться,
Подчеркнуть особенный аспект:
Там, внизу, под лунными часами
Где-то Муза плещется с Невой,
Одаряет город чудесами,
Озаряет звёздной синевой.
С Ангелом обнимется на шпиле,
Приласкает медного коня,
Лавре улыбнётся или
Посетит голодного меня.
Рассмеётся порванным бумагам
Звонко, аппетитно, от души,
А потом неслышно лёгким шагом
Подойдёт и проворкует мне: "Пиши..."
И пойдём мы с ней по перелескам,
По горам, болотам и тайге,
По дворцам, начищенным до блеска,
По степям, распластанным в пурге.
Будем жить в холодных катакомбах,
Рассуждать о логике вещей,
Осуждать жиреющих на бомбах
И касаться праведных мощей...
Мы устанем бегать и мотаться,
Ожидать в засадах у ручья,
И когда придёт пора прощаться,-
Она скажет, что она - ничья!..
И один у растворённых окон
Буду слушать тающую ночь,
Будет вновь печально-одиноко,
И никто не сможет мне помочь...