Семь утра, идешь по лужам.
И тебе никто не нужен.
Еще час и ты уже под асфальтом в блиндаже.
Жизнь идет, она такая- до внезапности простая.
Ну а ты идешь один, посылая этот мир
Припев:
А где то над море, летят облака
И в чьей-то руке, ее рука.
А ты летишь с обрыва навстречу небесам.
И все так обидно, но ни чуть не очевидно.
И опять потухший город, в нем все видят только повод:
Оправдать свои грехи, сделанные от тоски.
Грусть машин и гром трамваев- это лишь простые звуки.
Что же будет дальше с нами? Что мы сделаем от скуки?
Припев: =\=