Какой-то фешенебельный отель,
где я стою в притихшем коридоре,
мечтающий залезть к тебе в постель,
как одержимый робостью Фандорин.
Мой случай без тебя - неизлечим,
душа потребовала зрелищного хлеба,
душа не выпьет, не сказав "Чин-чин",
она пропишет мне эффект плацебо,
она мне скажет: "Не пиши поэм,
ты ими искалечен, сбит, изогнут.
Верхам не нужно этих перемен,
низы ведь по традиции - не могут".
Какая фешенебельная жизнь,
но толку в ней сидеть, молясь и куксясь?
Где люди арендуют этажи,
там чувству не хватает полулюкса.
Какой театр: умерщвлен король,
в сюжетах не бывает преференций,
ты повторишь свою чужую роль
на сценах Копенгагенов, Флоренций,
но все - не то, сплошные чужаки,
обманчива прозрачность шелка, флера...
И ты выходишь прочитать стихи,
и веришь в безошибочность суфлера.
(с)
В.Б.
2013