В бесприютной земле, где деревья печальны и строги,
где пол-года туманы, пол-года дожди моросят,
провожая меня, пожелала мне доброй дороги,
ни на что не надеясь и не забывать не прося.
Птичьих стай косяки покидали пустые равнины,
и печальный их крик доносился до дальних морей.
Так и мы — чужаки — отдавались на милость чужбины,
не клянясь ей ничем, не любя, не скучая по ней.
Каждый знал, что назад нас не примут родные пенаты.
Выбор сделан, и поздно менять начертанья судеб.
Здравствуй, Родина-мать, мы — твои сыновья и солдаты.
Как летучих голландцев, нас гавань не примет нигде.
Поседеют на шлемах роскошные наши султаны.
Заржавеют суставы опущенных наших забрал.
Нашим прахом насытятся травы в неведомых странах.
Наша кровь станет пеной у малоизученных скал.
Проводи меня в путь - я уйду не заспорив ни словом.
Не на поиски славы и почести — дело не в том.
Просто конь, проскакав, обронил на дорогу подкову -
значит, путь неизбежен, а плакаться будем потом.
Проводи меня в путь, в золотые далёкие дали,
где чужие созвездия светят чужим маяком...
Я уйду навсегда, чтоб не помнили, чтобы не ждали.
Я уйду, не замедлив, а плакаться будем потом...