Лишь пересмешник, строки, собирая
В кулак,
Я безнадёжен и обманут.
Дурак.
И даже я себе не свой,
Мой образ…шутка,
Я – лирический герой.
И рад бы написать, что не писали,
Но Грей во мне умер,
С Алыми парусами,
Процитировав Грина,
(считайте отсылкой),
Не горю я той страстью,
Что он считал пылкой.
Ничего не сказав,
Апеллирую к Тютчеву,
«Молчи» - возвестил он
Человеку грядущему,
Объявляю себя человеком второго сорта,
Жертвой недоудавшегося аборта.
Но и это уже декламировал до меня Бродский,
Я лишь прибавил к этому юмор…
Достаточно плоский?
О любви говорить
(о, благодатная почва)
Едва хватит сил,
Ведь как будто нарочно
вспоминаются строки:
«Я вас любил».
И цитируешь Пушкина,
Пускай несознательно,
Какой ведь удар от писателя!
Но даже шутя только что, отсылаешь
К Петрову
И Ильфу
И к роману настолько засаленному,
Что почти пыльному.
Через слово цитата, через букву
Эзопов язык.
Ты разрушен, распят, лишь забыли
Дорисовать нимб.
Над твоею пустой головой,
И во тьме прокричав: «Чёрт с тобой».
Лишь бы силы остались в тебе,
Доползти до ларька,
И залить горе водкой.
Спасибо.
Пока.