Ах, сколько нас таких несчастных,
Догоревших, как свеча,
Бескрылых, но парящих в вышине как прежде,
До всех невзгод, срубивших нас с плеча.
И сколько будет нас не полюбивших,
Не разобравшихся, где правда и где ложь,
Так и не познавших радости всей жизни,
Зациклившихся на основе всех основ.
Что нам привили, усердствуя над книгой,
Не зная, что мы создатели свое судьбы;
И как же нас с любовью погубили
Советы наших матерей и непрошеных отцов.
И кто бы знал, что мы лишь половинки,
Незаполненная часть другого «Я»,
Но мы лишь собираем сердцем льдинки,
Усердно ищем в чужаке отображение себя.
Да если б знали мы, что счастье добивается так сложно –
Непонятостью и копанием в грязи –
Неужели бы мы поверили в возможность
Собачьей преданности, ищущей любви?