Не стихи мои, стишочки!
Пожелтевшие листочки.
Рифмы слабы,примитивны
И бесхитростны мотивы,
С упоением листаю
И конечно промокаю.
Всем канонам не подвластны,
Где счастливы, где несчастны.
Это детство, это юность!
Что царапала натужась?
Все удачи, все сомненья
В этих слабеньких твореньях,
Всё что было, всё что стало
Я сюда переписала.
Всех друзей, врагов немножко
И любимые дорожки.
Эти строчки не для прессы,
Тут и радости и стрессы,
И любовь и похоронки,
Стиль и рифмы лишь в сторонке.
Для друзей лишь эти строчки,
Что смахнут слезу платочком.
В дни застолья, в дни печали,
Все писали, все читали...
Это было, как напиться,
Это было, как умыться,
Просто так слова летали,
Словно бабочки порхали
И как птички- невелички
Вдруг уселись на странички.
Письма здесь друзьям и споры,
Безмятежные просторы!
Всё без ямбов и хореев,
Нет ,уж не поднатореем!
Дневники же пишут люди,
Всё в подробностях, до жути...
И душой в них обнажаясь,
Обо всём, ничуть не маясь.
Так и я писала это
Без суждений, без совета...
Как случалось, так слагалось,
Где восторг, а где усталость.
Знаю многих, тех что пишут,
Меньше тех, кто это слышит.
Пожелтевшие листочки...
Восклицания и точки...
Бесталанные сюжеты.
Хорошо, что не поэт я!