и ты пробуешь это солнце на вкус.
И уходишь негаданно - се ля ви,
в твоем теле, и празднике синих бус
уже больше века, как нет любви.
И на празднике гордых, смиренных спин,
ты, ссутулившись, день за днём,
вспоминаешь о нем, что он был плохим,
ужасным, ничтожным - но все ж о нем.
Ты Устала уже выбирать не тех,
от их душ обоняется лишь душок.
И спонтанная ложь для тебя не грех,
да и Пить для тебя небольшой грешок.
Ты позволишь себе говорить, не щадя,
уходя по утру, и садясь в самолет,
что ко всем равнодушна. Снег на площадях.
Он был очень плохим.
Но ты вновь вспоминаешь о нем,