Стихи писались для тебя, а ты, в них не поверив,
ушла к далёким берегам дрейфующих там льдин;
с утра до ночи я в душе распахиваю двери,
но почему-то остаюсь безропотно один…
Когда-то мне шептал твой взгляд о том, что друг без друга
никак нельзя, и видит Бог, тебя я понимал;
теперь вокруг одна зима, а в сердце воет вьюга,
я на себя таких одежд вовек не примерял…
Но если хочешь ты забыть, то отпущу, как птицу,
пусть нам останется тепло и письма, как дневник;
так часто в жизненном кино мелькают чьи-то лица,
а я же только к одному и навсегда привык…
Стихи писались для тебя, в них было столько правды,
я звал судьбу перевернуть и осветить наш дом;
Любовь не терпит суеты, а главное – преграды,
и отложить её нельзя, как дело, на потом…
Потерь так много, а надежд становится всё меньше,
мой сад, притихший в январе, посажен был в июль;
нет, я не вспомню о тебе во времени прошедшем,
и ты, подумав обо мне, не плачь и не горюй…
Но если хочешь ты уйти, то отпущу, как птицу,
пусть нам останутся стихи, я к ним уже привык;
Любовь не терпит суеты, а главное – границы,
течёт из сердца в сердце вновь живительный родник…