Где б услышать таинственный голос,
Как позволит увядшая гордость,
Как гнилая среда запретит,
Как жемчужина в стоге блестит?
Лишь в растрёпанных снах его слышу.
Не найти постоянную нишу,
Где бы он развивался и рос…
Но, возможно, лишь в этом – ответ на вопрос.
Где б увидеть святую картину,
Ту, что в пропасть Невидящий кинул,
Ту, что власть придержащий отринул,
Ту, в которой мечтанья цветут?
Лишь в осколках судеб её видно…
Только мне так неловко и стыдно:
Без картин всё на свете ликвидно
И сердца с молотка на развес продают.
Где прочесть тот несбыточный опус,
Наплевавший на вечную пропасть,
Раскромсавший навязанный дом,
Отучивший от выспренних догм?
Может, мы его где-то читали,
Потому что не всем позволяли.
Только если читать, как в придуманном сне,
Перед каждым глаголом с частицею «не»,
Победить не удастся февраль многострунной Весне!!!