Готовлю пряжу из печали,
свивая в тоненькую нить
цветные грёзы. Ливень чалый,
мотая гривой, рухнул ниц.
К утру в хрусталь застыли беды,
слегка от снега поседев.
Здесь дождь идет обычно в среду,
рисуя петли на воде.
В четверг осадков не бывает.
Выходят - просто погулять
зонты, летая пестрой стаей.
Потом – на место, ровно в пять.
Здесь мир немного сумасшедший.
По окнам бешено стуча,
заносит ветер ошалевший
свою бездомную печаль.
И эти разные печали
кружат снежинками в пургу…
Вяжу стихи под чашку чая
и распускаю… к четвергу.