посреди прохладного ночного пейзажа сухой степи
мужчина лет тридцати
подвешен за руки и ноги к невысокому крану.
лицо красиво, глаза закрыты,
на нём - поло, кеды и джинсы,
на груди - ярко-красная рана.
под ним разжигают костёр.
огонь быстро берётся за дело
и языками скользит по красивому лицу и телу,
по волосам и джинсам.
мужчина молчит, глаза закрыты -
он и так уже мёртв,
сопротивляться нет смысла.
рядом стоит его жена и тихо плачет,
меня тошнит от абсурдности происходящего.
какого чёрта он не пытается вырваться?
почему он не чувствует боли?
я пытаюсь понять,
почему никто не пытается оспорить факт его смерти.
у меня отнимаются ноги.
а так хочется вырвать из цепких пальцев огня
мужчину лет тридцати в сером поло!
и лицо его мне так знакомо...
было. пока с него не слезла кожа.
в воздухе резко и мерзко пахнет жареным мясом.
мы с его женой стоим до конца,
нас за часом.
наконец, догорают верёвки на стальном крюке крана.
мы идём ночевать в палатку, завтра вставать рано.
по степи разлетается пепел,
на тёплом кострище лежат собаки.
во мраке
разносится вой - то плачет ветер.
скоро утро.